Verdades del inexperto

Siento una envidia profunda por los poetas. Estos que hallan en lo cotidiano la materia de sus actos creativos vitales. Siento envidia por los poetas tristes, por los poetas melancólicos, por los poetas que sienten con tal intensidad que la acción de escribir se convertierte en un navegar por aguas turbulentas, aguas en las que se ven obligados a comprimir la inmensidad del sentir en las cajas de las palabras.  Odio la poesía. Porque no la entiendo, porque me elude, porque cuando he intentado volar en sus alas termino arrancándole las plumas. Mi poesía no es más que pretención, intelectualidad vacía que intenta engendrar emoción en las palabras... La vida no me atraviesa como al poeta, a duras penas como al filósofo que halló en la lógica su fundamento ontológico y epistemológico, a ese que quita la magia a lo real, que no hace más que abstraer la carne y hacerla aire. Cuando saltas del mito al logos le quitas sazón a todo acontecer. Me declaro enemigo de la poesía aunque ella igno...